В этом выпуске поэза для тех, у кого на сердце лежат тяжёлые раны.

В. Чернышов.

Посвящаю чужому Солнцу.

Не пророчь уходящего дня,
Не взывай одичалого неба -
Как никто из живущих там не был,
Так богами презрета Земля.

Утешительно что-то шепча,
Ты пророк утончённой ресницы,
Как бегущая тень колесницы
От безумия прячешь меня.

И летишь как уставшая птица,
На крылах, но не можешь разбиться,
Словно мшанник не может напиться,
Безмятежно погибель творя.

Не пророчь уходящего дня,
Не гони зачумлённого хвори.
Я безумец. Ты - бог поневоле.
Но богами презрета Земля.